Att läsa en bok är värdelöst. Vad betyder uttrycket: "Inte värt ett öre"? Vad betyder det att det inte är värt ett öre?

Vad betyder uttrycket: "Inte värt ett öre"?

Grosh är det minsta monetära myntet, som den ryska kopek. Det är uppenbart att du inte kan köpa någonting för ett öre, det är praktiskt taget noll och dess värde är minimalt.

Betydelsen "inte värt ett öre" betyder att personen som tilltalas inte värderas som specialist och person i allmänhet, eftersom ett öre (kopek) är praktiskt taget ingenting, men ett trasigt öre är till ingen nytta för någon alls och dess pris är noll.

När det gäller petitionen kommer jag att säga detta: varje person har sin egen åsikt, men genom att förolämpa andra visar en sådan person själv att hans moraliska egenskaper och intelligens ligger under sockeln.

Broken penny är ett vanligt substantiv för en obetydlig avgift, en liten avgift.

Uttrycket "inte värt ett öre" betyder att produkten är värdelös, onödig eller värd något...

Detta är vad de säger inte bara om saker, utan också om en persons ord, löften och i allmänhet om en saks egenskaper.

Trasig betyder oanvändbar. Jag kommer inte att upptäcka Amerika här, men eftersom jag behöver svara på frågan måste jag säga det igen.

Jag vill hellre uppmärksamma läsarna på den inflation av pengar som återspeglas i språket. Ett öre på modern ryska är ett litet mynt, obetydligt i värde, som inte nämns. Till en början, på 1200-talet, var en tjock denar en förändring, men absolut inte det minsta myntet. Det var predikatet grossus (latin, stort, tjockt) som skilde det nya myntet från mindre värdefulla. Ordet, avsett att beteckna dess speciella vikt jämfört med annan liten förändring, började så småningom beteckna dess obetydlighet. Detta är ett av de sällsynta fallen när ett ord under den semantiska härledningen fick nya nyanser av betydelse som ledde dess semantik till motsatsen. Inflationen, uttryckt under medeltiden i att nya mynt trycktes med gamla namn, men använde mindre ädelmetaller och av sämre kvalitet, ledde till att mindre sedlar försvann ur cirkulationen och lämnade en slant till den sista och magraste av de överlevande .

Fråga på vägen: kan ett trasigt g vara användbart? Bara i Australien och bara när det gäller en sedel. Bland kontinentens första europeiska bosättare fanns många brottslingar i exil. Detta mål var extremt listigt i sin uppfinning. Riv upp en sedel och gå sedan till banken två gånger och gråta i chefsvästen, få två nya istället för en och som ett resultat dubbelt så mycket... En bra idé, men de hittade inte myndigheterna . Om din sedel är riven i mitten, anses varje bit vara lika med 50 % av det nominella värdet. Om brytningen inte sker strikt på hälften, beräknas procentandelen av den totala längden och omvandlas till en ny valör. Om den andra delen går förlorad oåterkalleligt, innebär detta en direkt förlust i pengar. Detta vände befolkningen vid varsam hantering av statskassor och dämpade inflammationen av list.

Detta uttryck betyder att föremålet i fråga har absolut inget värde. När allt kommer omkring hade en trasig slant, efter att ha lämnat den finansiella cirkulationen, inte längre köpkraft.

Det fanns aldrig ören i Ryssland, men på 1800-talet var detta det vanliga namnet i vardagen för det minsta myntet värt en halv kopek. Det var förmodligen här denna aforism kom in i vårt ordförråd - det är inte värt ett öre.

Du vet, när folk ställer en specifik fråga och sökmotorer svarar med enorma artiklar som behöver läsas och de dolda kornen utvinns ur dem, då är BV-schnikens svar, kompakt och faktiskt, till mycket stor hjälp för den nyfikna och nyfiken. Detta är mitt resonemang angående den ogrundade anklagelsen i framställningen.

Dominica, låt oss gå förbi och inte bli upprörda, eftersom svaret på BV också är arbete och bra arbete. Det är inte lätt att kunna ge ett specifikt, motiverat, ganska kort och korrekt svar på den fråga som ställs.

Och nu till kärnan i frågan om den trasiga slanten. I Ryssland cirkulerade gamla kopparmynt i valörer av två kopek från hand till hand. Efter 1815 började penny vara lika med en halv kopek - en halv penny, det vill säga den avskrivs. Adjektivet bruten betyder i detta sammanhang böjd eller bucklig.

Så det visar sig att en trasig slant är ett böjt, ofta slitet, gammalt mynt som är oväsentligt för betalning. Hon blev en symbol för brist på pengar.

I bildlig mening är en fraseologisk enhet inte värd ett öre, det betyder att den inte har något värde, ingen mening, inte är bra.

En penny är ett litet mynt av två kopek av järn eller koppar. Uttrycket "Inte värt ett öre" eller liknande "Inte värt ett öre" betyder att någon eller någons handlingar värderas mycket lågt. Eller så kan man uttrycka det på ett annat sätt: en person eller något föremål är bra för ingenting, har inget värde.

Uttrycket brutet öre betyder inte en krona bruten på mitten, utan en böjd eller bucklig penny, ett mynt vars värde inte är högt. Dessutom kan myntet slitas ut, bli blind och även förlora sitt ursprungliga värde.

Tidigare användes uttrycket "En krona är inte värt det" ofta i betydelsen att bedöma en persons sociala status, betona hans fattigdom eller värdelöshet som arbetare. I modernt språk används det också för att utvärdera alla egenskaper hos en person, det arbete han har gjort eller hans kläder. Men detta kan vara en egenskap hos ett föremål, till exempel en bil.

Det är inte värt ett öre, de brukar säga att det inte har något värde. Men det finns en dold hake här. Är den som utvärderar säker på att han gör bedömningen korrekt?

Grosh kallades traditionellt för småväxlingsmynt. Följaktligen började ett visst obetydligt belopp i vardagen kallas ett öre. En slant alltså ännu mindre. Och om något inte ens är värt ett öre, spelar det ingen roll alls.

Detta uttryck blev särskilt utbrett vid tiden för övergången till silver- och guldmynt (som helt snabbt tog koppar- och järnpengar ur cirkulation).

Att bryta i det förflutna innebar inte bara att inaktivera eller krossa i delar, utan också att böja och krossa. Och därför är en trasig slant inte alls vad den är på bilden, utan helt enkelt ett mynt av extremt låg valör som bärs till det yttersta i cirkulationsprocessen.

Det betyder att du inte är till någon nytta, troligtvis sa de det här specifikt om något, kanske är du inte ett proffs i någon fråga, du vet inte hur man gör något, du har trasslat till något, så de säger det om dig , jag kan förstås säga det av illvilja.

Alla svar jag läst under din fråga är korrekta. Mitt plus till alla. Men det finns andra analoger till detta uttryck. Det är till exempel inte värt ett dugg. Poängen är att detta är namnet på allt onyttigt. Behöver du ett trasigt mynt eller ett äggskal utan innehåll? Det var så de betecknade det.

Förresten, i Ryssland, när det fortfarande hette Muscovy, fanns det ett mynt ännu mindre än ett öre. Hon kallades en svärdsman. Det kostade en halv slant. Men en trasig slant var ingenting värt.

Det betyder att poängen för den som detta riktar sig till är 0, eller ett litet mynt som fortfarande inte lämpar sig för betalning.

De är inte värda ett öre – de är inte värda någonting. Men det här berör dig inte.

Dominika, var inte uppmärksam - det här är avundsjuka. Själv svarar jag alltid på dina frågor med nöje och intresse, och jag läser svaren. För att vara helt ärlig så är du en av mina favoritförfattare och dina svar är mycket värdefulla. Jag skulle värdera dem till tiotals och hundratals krediter varje dag.

Det enda negativa: det händer att du i dina svar täcker ämnet för ytligt (detta händer med de flesta, om inte alla, BV-författare). Och allt är jättebra.

Och någon, istället för att svara på frågor, skriver förolämpande framställningar i andras personliga meddelanden och drömmer girigt om höga periodiseringar - jag kastar sådana människor i en nödsituation när jag har en premie; och när inte, glömmer jag deras brev och det är det - det är ingen idé att bråka med dem. Det är också omöjligt att bevisa något. Men varför bevisa det...

Vissa individer vill inte lära sig och dela erfarenheter, utan gillar helt enkelt att spela på andra människors nerver - detta är anledningen till och grunden för sådana meddelanden, kommentarer och kommentarer.

)

Olga LARIONOVA

BRUTEN PENNY

Boyaterna var helt enkelt underbara människor. Huvudsaken är att de absolut förstod allt. Nej, inte i den meningen att de snabbt lärde sig vårt språk. Och framför dem har vi träffat i rymden de som kommer att lyssna på våra samtal under en dag eller två, och den tredje, se och se, uttrycker de sig själva på vårt eget sätt med stor lätthet. Men pojkarna lyssnade inte bara - de fångade essensen. Det är sant att vi inte förstod detta direkt. Det hände att du berättade för dem och pratade, och de nickade alla och samtyckte med en luft av fullständigt missförstånd, och till och med bam! - en fråga, så att det är mer olämpligt, det finns ingen annanstans att ta vägen. Det är till och med synd att, det visar sig, de bara skapade en atmosfär av fullständig ömsesidig förståelse av artighet. Och så kommer du ihåg, du kliar dig bakom örat, nej, de är inte så enfaldiga. Och denna fråga är inte från själens enkelhet, utan från en sådan penetrering i själva roten att man frestas att utgjuta hela sin själ... Att gråta, med ett ord. Och utifrån just denna visdom och medkänsla av deras, började jag räkna upp alla mina sorger till en äldre pojke. Var har vår bror sina sorger? Från förra flygningen, tydligen. På den sista flygningen på Camargue - det vill säga på Lee Camargos jord - tvingades jag av den svåra uppgiften att göra den första naturliga levitationsflygningen i mänsklighetens historia. Men istället för tal om Metagalactivision och alla möjliga flickor med autografer sa vår befälhavare till mig att hålla käften, för av min nåd hade Camargue och jag tusen problem, och nummer ett var en rödhårig biolog utan biyrken , en verklig börda för vårt spaningsteam helt och hållet. Och nu höll jag på att dö av tristess i skuggan av mitt eget skepp, fastän det inte var min tur att stanna kvar i tjänst, och under tiden besökte Rychin, Kuzyumov och vår nya förvärv, biologen, sevärdheterna i landet Poluboyarinov, eller helt enkelt Boyarerna. "Nej, jag ger upp djup spaning och går på upptäcktsfärd," sa jag och såg på den gråhåriga pojken, som en uråldrig asakal, som gjorde mig grönt te med bollblixtar. "När rymdrådet bestämmer sig för att befolka eller åtminstone utveckla någon planet, sedan får utvecklarna absolut allt för den här verksamheten. Skickar - in! Leviataner! Vad har scouterna? Scouter rekryteras vid rymdhamnslager. Var är behållaren med mesbränsle, var är växellådan för hyperdriven... "Ay-ay-ay", svarade den äldre sorgset. – Tja, tänk om vi upptäckt cirka femhundra fler planeter på egen hand än vi kan utforska? De skar ner grenarna under dem. Underrättelsedata dumpas nu helt enkelt under Poluboyarinovs bord, i en korg. Varför tror du att vi kallade din planet Grigory Poluboyarinovs land? Av oförskämt smicker. Och tror du att det kommer att hjälpa? Helvete nej. Gregory är en man av järn. Och vår "Molinel" är en fröjd, den är som fyra av dina tallar. Och att titta på det i den allmänna raden i en modern rymdpark - det är inte värt ett öre. "Lyssna, Stepiaphan," sa pojken eftertänksamt och drog ut ett grässtrå från sin flätade kjol och började plocka tänder med den. "Vill du att jag ska odla dig ett träd dubbelt så högt som din "Molinel"? Och det kommer att gå att flyga på den. Åtminstone till stjärnorna. "Nej", sa jag, "jag är väldigt tacksam, men det är inte värt det." Flyga i träbåtar – Jag läste något om detta som barn. Det är obekvämt och, viktigast av allt, inaktuellt. Fartyget måste vara tillverkat av en anständig stjärnlegering. Men vi är på förlust med metaller. - Är det sant? Men en enorm mängd metallpengar borde ha samlats på din planet. Nu behövs de inte, så varför inte smälta ner dem till rymdskepp? Det var först då som jag insåg att jag aldrig hade varit intresserad av metallens öde så slösaktigt bortkastat av mänskligheten. Vart tog mynten vägen? Trots allt, även på museer fanns det bara holografiska kopior av dem. "De har redan spenderat det någonstans," suckade jag sorgset. "Tja, även om inte, skulle det inte spela någon roll, de skulle inte ha allokerat en halv koppar för vår underrättelsesektor." Billiga skridskor. "Barn, barn..." mumlade den äldre. "Din obscena drink är klar, jordens barn." - Varför - obscent? – Jag blev inte förolämpad för mig själv, utan för det fantastiska gröna teet som vår navigatör Temir Kuzyumov tog med oss ​​på modet. - Obscent, eftersom du inte kan konsumera det vid koktemperatur. Under tiden blir han gradvis behövande, svalkar, stick ut din tunga och jag ska utstråla sann lycka över honom. Det verkar som att han verkligen betraktade mig som ett barn, och jag hade inget emot det - så länge vi inte var där. Jag stack ut tungan med förtroende, det gav något slags kliande ljud, och genast svepte ett bi stort som en slaktkyckling ner på min näsa. Den doftande nektarn droppade på min tunga, som utlovat, men jag himlade med ögonen i fasa, oförmögen att kontrollera min självbevarelsedriftsinstinkt. Allt som återstod var att vänta och se vad som skulle hända härnäst. Och så var det fullständig pandemonium. Och det har inget med biet att göra. Först, ett tjugotal steg från mig, träffade en meteorit av medium kaliber marken. Jag öppnade ögonen - det fanns inget bi, honung rann ner i mustaschen, som sig bör, och en grop rök i närheten. Sedan dök hornbävrarna upp. Det här är vad jag säger - bävrar, det är bara det att inget annat kom att tänka på när de sänkte sina tänder i stammarna på enorma fartygs tallar. Tallarna föll ihop, och så listigt att deras toppar landade precis i hålet. Under tiden funderade jag på om jag skulle fly till skeppet - trots allt var varje bäver lika stor som en buffel. Gud förbjude, de kommer att visa sig vara allätare... Men nyfikenheten segrade. Jag stannade. De ersattes av en vattenstridsgiraff med åtta knän som sticker ut ovanför huvudet. Den hängde över gropen och åt blixtsnabbt upp alla toppar, så att nu bara ihåliga stammar som vass stack upp ur gropen. Och så skakade marken runt mig. Det som hände går inte att beskriva i någon loggbok. Men det som är mest förvånande är att det var tyst under Molinell. Runt om på jorden splittras, bottenlösa avgrunder öppnar sig, och jag sitter och lutar mig mot stabilisatorn, och även med en så känslig anordning som min egen kropp, uppfattar jag inte en enda punkt på Richterskalan. Och dessutom visade det sig att det fanns otaliga skaror med pojkar runt omkring. Jag märkte inte när de dök upp eller var de kom ifrån. Det verkar som att min äldre har ringt. Först verkade de för oss vara överdrivet blyga, till och med fega, varför vi började kalla dem "pojkar" sinsemellan. Faktum är att deras planet omedelbart började kallas bojarer, men aboriginerna var så fria från arrogans, stillsamhet eller frosseri att namnet "boyarer" som antas bero på dem omedelbart avvisades, och namnet "boyarer" slog rot. Så det visade sig plötsligt att pojkarna inte var rädda för någonting. Jorden hade ännu inte slutat skaka och de hade redan hoppat ner i ångande avgrunder, klättrat på branta väggar, skrapat ut något med bara händerna och sedan burit allt i gropen. De drog ganska mycket, cirka tio kubikmeter jord efter ögat. Sedan satt de i en ring och visslade melodiskt. Myrorna kom till visselpipan, och jag säger er, inte för en dröm att minnas - de är djur som en bra hund. Och var och en rullar någon slags bulle framför sig. Och även sörjande fjärilar, inte mindre än från en trana. Vingarna darrar, sammetslena och blåsvart damm faller från dem. Med bullarna och dammet växte högen till storleken av en genomsnittlig avfallshög. Vad tror du är nästa? Och så var det åter myrornas tur, de började täcka denna hög med lera; Om det inte fanns trärör som sticker ut i olika riktningar, skulle det vara en termithög, och det är allt. Allt detta är extremt märkligt, det enda problemet är att det är för nära fartyget. Instruktionerna tillåter inte detta. Så kom tillbaka nu Rychin - och återigen kommer jag att dras runt. Å andra sidan kan jag inte invända mot pojkarna, för jag känner: de försöker från djupet av sina hjärtan och med stor glädje. Så det kan inte vara någon skada av detta. Och att förstå vad som är "bra" och vad som är "dåligt" är medfött för dem. Den biologiska civilisationens höjdpunkt, med ett ord. Under tiden höjde mina pojkar, som satt i en cirkel, sina handflator mot solen. Varje handflata är försilvrad, som en konkav spegel, och alla strålar är koncentrerade på termithögen. Det var redan rök. Och så finns det tornados. De är enorma, ylar som vargar och går rakt mot pojkarna. Men ingen drar sig undan; De vinkar som mot en mygga, och tromben rör sig artigt bort. Eller hoppar över någon utan att träffa kanten. De kröp upp till själva termithögen, varje tromb slog sig ner i änden av ett trärör, och det gick sådär - vad är din tromb där! Och mina infödda, som sitter i en ring, är helt barnsliga: de rullar något i handflatorna, som om de skulle göra snöbollar. Jag tittade närmare - nej, det var tomt i deras händer. De spelar, det betyder, varför skulle de inte spela hela dagen, om deras civilisation är den mest biologiska, vilket betyder att allt växer av sig självt - till och med en bulle, till och med trosor... Men under dessa vänliga jubel började amatöruppträdanden: de hoppade ut till toppen av kullen. Flickan var barfota, tog upp en flätad gräskjol och började steppdansa med sina spetsiga klackar. Det är precis på den heta marken! Strömmar av het ånga stänker under hennes fötter, och åtminstone flickan har något att göra - hon slår henne med hälarna, och så högt, som om hon mintar en maträtt. Och de runt omkring henne, tittade på henne, började sjunga. Och det som är förvånande är att jag verkar känna igen välbekanta, jordiska ord. Bara generellt visar det sig vara nonsens: "Vi äter en brosch, vi äter en brosch, vi äter en brosch, en brosch, en brosch..." Nonsens, med ett ord. Samtidigt lyfte tornadon från marken, blåste flickan så ömt från alla håll och försvann. Det ser ut som att denna Boyat-folkkonstfestival närmade sig sitt slut, och tack och lov var det innan Rychin kom. Precis när jag trodde det, rör någon mig på axeln och frågar eftertänksamt: vad är den här Pyatnitsky-kören med en solist på glödande kol? Befälhavare! Han återvände trots allt. Mitt i det! Med hela besättningen. Jag hoppar upp och börjar förklara att de gamla bulgarerna också hade liknande underhållning och i allmänhet sker ceremonin inom ramen för någon sorts traditionell ritual, som inte har med vårt besök att göra. "Vi", säger jag, "enligt instruktionerna har vi inte rätt att blanda oss i några ceremoniella och rituella handlingar." Hur man torterar en oskyldig väktare, de skulle fråga dessa... Jag såg mig omkring, och det fanns inga tecken på dem. Ena minuten spelade de ladushki, och i nästa ögonblick fanns det inte en enda i det synliga utrymmet. Men en ström av vatten träffade mig någonstans ovanifrån. Det väsnade och började bubbla och en bubbelpool skummade ur flytande lera. Det eroderar backen mitt framför våra ögon, och vattnet rinner iväg åt alla håll, och om det är en kulle på väg, rinner det uppför den utan att skämmas. Under hela denna översvämning satt vi under rymdskeppet, och plötsligt var det som om det var avskuret: inte en droppe regn, och solen sken, naturligt reflekterad i pölarna. Och där en enorm termithög nyligen hade stått, fanns också en gyllene pöl, så vacker, helt rund. Lyser själv. Och vår nya biolog slår plötsligt upp händerna och rusar mot pölen så fort hon kan: "Åh, pojkar, vad härligt!" Kuzyumov och Rychin rusar efter henne för säkerhets skull. Och de fryser. - Riktigt bra! - säger navigatören efter en minuts begrundande - Ingen har någonsin tagit med en sådan souvenir... - Det är det! - befälhavaren morrar, går mot mig och med en fast hand, fläkt av kosmiska vindar, tar han mig i kragen - Erkänn det, klagade du till aboriginerna över livet? Jag rycker på axlarna – så var det. – Och han sa att uppgifterna från våra underrättelsetjänster är värdelösa? - Något i stil med... - Och vad tigger vi om i lager? - Tja, det är inte som att vi tigger, men ändå... - Och varför tigger vi fältplasmatroner från mästarna? - Låt oss säga, inte plasmatroner, utan multigrabb... - Och att vår "Molinel" inte är värd ett öre? Här är jag tyst. – Jag känner igen rymdutforskaren på hans ynkliga ord! Kom hit, universell sörjande, beundra - din förtjänst! Vad man ska göra - närmade sig. Och där ligger en glänsande gyllene skiva, en och en halv meter i diameter. Längs kanten finns den mest eleganta präglingen: en härva av vinrankor, där det istället för bär finns små galaxer, och under löven tittar olika konstiga strukturer ut, som tydligen markerar utvecklingen av jordisk teknologi, och, för att vara ärlig, en korsning mellan en lokaloscillator och en skruvmejsel för att arbeta i noll gravitation. Och i mitten av denna invecklade krona finns en rejäl enhet och en tydlig konvex inskription, gjord med decimeterbokstäver: ETT PENNY. "Gå och hämta ett mynt," befaller befälhavaren, "jag säger dig, du är en skam för landningsflottan!" Han grät så mycket att de gav honom fattigdom... Och så plötsligt dyker vår biologs melodiska röst upp: "Jaha, så här ser du på det", säger hon lika naturligt som bara en person som inte har lärt sig första budet can do it spaceman: they don’t argue with the commander.- Men nu har vår Stefan ett unikt mynt, som alla numismatiker i världen kommer att slåss för. Om vi ​​bara kunde ta bort den mjuka skylten...

Det var så vi lämnade Grigory Poluboyarinovs land, tog med oss ​​en unik souvenir och gladde oss tyst över att pojkarna inte kom för att hälsa på oss: vi behövde inte rodna och tacka dem för slanten de gav oss. Men oväntat fick vi själva tacksamhet: när Molinel flyttade drygt hundra tusen kilometer bort från Boyarynya, tändes plötsligt den interplanetära kommunikationsskärmen av sig själv, och min äldre dök upp på den i en-till-en-skala, som inte hade någon aning om inte bara om hypertransmission av signaler i rymden, utan också om den enklaste detektormottagaren. Och ändå uppstod det. "Jordens människor", sade han själsligt, "vi tackar er för att ni upptäckt en helt ny och extremt uttrycksfull konstform för oss: telekinetiska mynt på metall, som vi hittills ansåg vara helt onödigt, avfallsmaterial." Kom och besök oss igen, så ska vi försöka förbereda presenter som är värda dig! Jag öppnade munnen för att svara att vi var trötta på det här, men jag såg Mikhaila Rychins knytnäve framför min egen näsa. – Vi kommer definitivt tillbaka! - kurrade biologen, som hade blivit helt bekväm på fartyget. Men det mest oväntade väntade oss vid basen, när vi började systematisera de medförda utställningarna och i synnerhet bestämde oss för att ge vår souvenir ett oklanderligt utseende. För detta behövdes väldigt lite: att ta bort den värdelösa mjuka skylten. Men den okända legeringen som myntskivan tillverkades av kunde inte bearbetas av en borr, en fil eller ens en plasmaskärare. Efter att ha lärt sig om detta, sköt metallurger över hela fastlandet undan de numismatiker som attackerade oss och inledde en formell kamp om innehavet av åtminstone ett korn av vårt unika mynt. Men allt var misslyckat. Faktum är att pojkarna förstod varje ord av mig bokstavligen, och jag vet inte hur de gjorde det, men de uppnådde sitt mål: öringen jag fick i gåva kommer aldrig att gå sönder...

Inte värt ett öre- har inget värde eller är helt enkelt inte bra för någonting.

Pennin - koppar eller järn - har länge varit ett av de minsta mynten - värt två kopek. De talade om extrem fattigdom: "Inte ett öre pengar, inte ett öre för mitt namn". Ordet öre användes också för att tala om en liten eller obetydlig mängd av något: "Ner för ingenting"- dvs utan anledning, förgäves; "sätt inte någon på förlust" - det vill säga att inte respektera, inte ta hänsyn till någon.

Med övergången av det ryska monetära systemet till silver (under andra hälften av 1800-talet) förlorade en koppar- eller järnpenning allt värde och blev en symbol för brist på pengar, en liten penning, sedan en bagatell, en extremt liten summa.

Varför dök uttrycket bruten penny upp? Denna fråga kan endast besvaras genom att känna till de gamla betydelserna av particip och adjektivet brutna. Faktum är att verbet att bryta tidigare inte bara betydde "bryta av, dela" utan också helt enkelt "böja, böja, skrynkla ihop." Ett böjt eller skrynkligt mynt kallades ett brutet mynt, och ett som hade slitits ut vid långvarig användning kallades ett blindmynt. I ordboken för V.I. Dahl, bland andra alternativ, ger följande: "Det finns varken en trasig eller en blind slant".

Således är den bokstavliga innebörden av uttrycket bruten penny "böjd, bucklig", det vill säga bortskämd när den används. Därför är den bildliga betydelsen av frasen tydlig: "Det är inte värt ett öre"- har inget värde, är absolut inte bra för någonting.

Baserat på material: En affärspersons muntliga och skriftliga talkultur: En uppslagsbok. Workshop - M.: Flinta: Nauka, 2000.

Varifrån kom uttrycket: Det är inte värt en krona? och fick det bästa svaret

Svar från Yoza of the winds[guru]
Det är inte värt ett öre - det har inget värde eller är helt enkelt inte bra för någonting.
Pennin - koppar eller järn - har länge varit ett av de minsta mynten - värt två kopek. De sa om den extrema graden av fattigdom: "Inte ett öre pengar, inte ett öre till mitt namn." Med hjälp av ordet penny talade de också om en liten eller obetydlig mängd av något: "Att gå under för en penny" - det vill säga för ingenting, förgäves; "att inte lägga någon i ett öre" - det vill säga att inte respektera, inte ta hänsyn till någon.
Med övergången av det ryska monetära systemet till silver (under andra hälften av 1800-talet) förlorade en koppar- eller järnpenning allt värde och blev en symbol för brist på pengar, en liten penning, sedan en bagatell, en extremt liten summa.
Varför dök uttrycket bruten penny upp? Denna fråga kan endast besvaras genom att känna till de gamla betydelserna av particip och adjektivet brutna. Faktum är att verbet att bryta tidigare inte bara betydde "bryta av, dela" utan också helt enkelt "böja, böja, skrynkla ihop." Ett böjt eller skrynkligt mynt kallades ett brutet mynt, och ett som hade slitits ut vid långvarig användning kallades ett blindmynt. I Dictionary of V.I. Dahl, bland andra alternativ, ges följande: "Det finns varken en trasig eller en blind penny."
Således är den bokstavliga innebörden av uttrycket bruten penny "böjd, bucklig", det vill säga bortskämd när den används. Därför är den bildliga betydelsen av frasen tydlig: "Det är inte värt ett öre" - det har inget pris, är absolut inte bra för någonting

Svar från Dfg dfsgh[guru]
Pennan är det minsta myntet. Men kopparbitar skars av från den runt omkretsen. Och en sådan slant kallades en bruten slant och devalverades därmed.

Svar från Lika[guru]
Naturligtvis bröt ingen en krona med flit. Men faktum är att en gång i Polen, på grund av bristerna i det dåvarande myntet, användes så kallade braktealpengar. De skars av tunn folie och misslyckades därför snabbt. Denna metod att tillverka mynt varade inte länge, men uttrycket fanns kvar.

Svar från Ginsar[guru]
Så vitt jag vet så brukades guldmynt sågas isär när man behövde betala med ett halvt mynt. kanske är ett sågat halvt öre den lägsta beräkningsenheten

Svar från Svetlana Korolskaya[guru]
livserfarenhet.

Svar från Mikha Baraev[guru]
efter att de öppnade en tågstation i Muscov och de svarta människorna kunde inte läsa den här frasen!

Svar från Anatoly Gagin[guru]
I det antika Ryssland fanns ett mynt - ett öre (det minsta). Så det kostar ingenting.

Svar från 2 svar[guru]

Hallå! Här är ett urval av ämnen med svar på din fråga: Var kom uttrycket ifrån: Inte värt en krona?

För fyrahundra miljoner år sedan darrade jorden på en enorm kontinent, och dess darrning gav upphov till veck och sänkor som sträckte sig från norr till söder. Åsarna i västra och östra Sayans och Tannu-Ola reste sig och sjönk ner i bassängen i små kullar, mellan vilka stäppen sträckte sig, bränd av sommarsolen och kyld av vinterns frost. Den stora Ulug-Khem skar genom den bildade depressionen och bar dess mäktiga och klara vatten till glädje över födelsen av varje fisk- och djurgeneration.
Tiden tittade på denna nåd och tog en paus från virvelvinden av svarta hål, supernovaexplosioner och olika andra katastrofer, och funderade på att stanna vid detta underbara hörn av den vackra blå planeten. Men människor levde enligt sina regler, från händelse till händelse. Och det spelar ingen roll för dem om tiden har gått, eller har stannat upp och tittar på mänskliga angelägenheter, svajande i förvåning mellan det förflutna och framtiden. Vad är fyrahundra miljoner år i kosmisk skala? Tiden blinkade i tankarna, men miljoner passerade.
Och nu, i den bördiga dalen, spred sig den platta vattenytan från bergskedjorna täckta med ogenomtränglig taiga, och blev gradvis grundare och översvämmade den stora västsibiriska slätten. Och det fanns inget slut i sikte på denna kalla kvicksilverfärgade vattenfilt.

Det är inte en by, inte en stad, inte en stad, men jag ser bara, stående mitt på en öde gata, hur kom jag hit? Jag gick trots allt längs stranden av det konstgjorda havet, som sträckte sig ut framför ett kraftfullt vattenkraftverk, för att andas frisk luft och ta en paus från stadens liv. Och plötsligt befann hon sig på en obekant plats. Längs vägkanterna hänger sarggräset, men det verkar inte vara någon vind. Husen är gråa, färglösa, deras tomma fönsterhål ser på mig med bitter förebråelse. Och jag vet inte vad jag gjorde för fel före dem. Hon gick tyst, utan brådska, åtminstone någonstans för att möta en levande själ, annars smyger sig den kalla och bittra undergången in, även om de lägger sig i ditt hjärta, kommer du inte att bli av med det! Och plötsligt, gudskelov, ett skevt gammalt timmerhus med rent glas som lyser i fönstren. Hon lyfte blicken, tittade upp och där stänkte det blå, genomträngt av solljus, men det var konstigt - solen i sig syntes inte. Som om han inte finns.
En stig leder till huset, längs det samma segelsluttningar, och vid själva tröskeln finns en trädstam; det är tydligt att det föll för länge sedan: fragmenten av grenar är svärtade, med brutna armar sträcker de sig ut till entrédörrarna, som till ägarna för att få hjälp. Det finns ingenstans att ta vägen, jag går upp till verandan, går runt grenarna-armarna, det finns medlidande inom mig, det ligger under mitt hjärta, som om jag skulle trampa över människors olycka. Vilken? Vars? Jag kan inte förstå. Precis vid dörren kan du känna doften av färskt bröd. Tydligen bakar ägaren den. Det finns inget lås, hon tryckte på den grå dörren, som genomdränkt av mycket vatten, och gick in i huset. Inuti är den uppdelad i två halvor av en rysk spis. Renlighet och frid sprider sig över de hemspunnna mattorna och ringlar sig runt katten, värms upp vid spisen, med värme och komfort. Katten kisar och spinnar, tydligen gillar hon det här sällskapet. Och först då såg hon på gumman. I en lång, varm, veckad grå kjol, under vars kant glänsande galoscher tittar fram. I samma gråa tröja och en quiltad ärmlös väst ovanpå, och en vit halsduk med små mörka prickar är knuten på huvudet.
-Kom in. Varför står du vid tröskeln? Nu ska jag ta ut shangin ur ugnen. Det finns en pall vid bordet, sätt dig ner, det finns ingen sanning i dina fötter. – Hon suckade och höll om sin gamla kista med händerna, som om en stor tyngd besvärade henne. - Ja, nu vet jag inte ens om "Pravda" finns någonstans i din värld?
-I vilken värld, mormor? "Jag blev plötsligt rädd, blev mer och mer medveten om det konstiga i det som hände.
- Ha inte bråttom. Allt har sin tid. ”Hon öppnade spisspjället, men jag kände inte värmen därifrån, trots att jag satt nära.
Under tiden tog den gamla kvinnan fram en bakplåt, lade den på bordet och gick till fönstret. Hon letade efter något, tog till slut en tidning, gulnade då och då, från fönsterbrädan och rullade tillbaka. Och jag frös, för när hon tog tidningen simmade kungsfisken förbi fönstret. I mitt liv har jag bara sett sådana här människor på en bild, men jag tvivlade inte på att det var hon! Och fisken frös ett ögonblick, tittade på den gamla kvinnan och försvann sakta, bara konstiga fläckar dök upp på glaset, som om vattnet porlade. Men...var är jag då? Och hur kom du hit? Men min mormor avbröt mina tankar:
-Här, ta det. Vänd dig inte om förrän du passerar tröskeln till ditt hem.
Shangin låg frodig och vacker på lakanet och väskan med dem fick plats i min ficka.
-Vad härnäst? Äta?
Mormor flinade:
-Åh, ung och grön. Inte bara av bröd... även om han är huvudet över allt. Det här är saker som ödet har bestämt dig för. Om du kokar ihop det på måfå kommer de att förvandlas till tunga stenar, och du kommer att bära dem i din barm för resten av ditt liv. Om du gör det ärligt får du en belöning. Sedan lät jag dig komma till mig genom vatten som torrt land.
-Hur genom vatten? – Jag blev kall.
-Stör inte. ”Hon gick fram till fönstret, tittade på något bakom glaset, viftade med sin senila hand till någon osynlig och vände sig mot mig. – Folk ordnar sina liv. Det här är bra. Det är dåligt att många andra oskyldiga liv förstörs för detta. Vi behöver dammar, vi behöver ljus, men fiskar och alla andra levande varelser vill leva lika mycket som människor. De skapades av samma hand som människan. De känner smärta och sorg. Sjukdomar plågar dem, pest och hunger från konsekvenserna av mänskligt fiske har attackerat. Tycker du att det är bra att göra saker på det här sättet?
-Vad kan jag göra? Ensam på fältet...
- Börja, så får vi se. Var ska du börja - du måste ta reda på det själv. Jag kan inte hjälpa dig, bördan ligger tungt på mitt bröst. Kom ihåg att när de ordnar sina liv måste människor skydda skogsdjur, vattenlevande liv, skogar och åkrar bättre än sina egna ögon. När du kommer tillbaka, se dig omkring: en storstad är inte långt borta, det är sommar, det är kvavt; Varför finns det då väldigt få semesterfirare på den konstgjorda stranden, och de är inte särskilt glada? Ja, för vattnet här är dött, och detta är inte ett livgivande hav, utan en dödsplats för alla som tidigare bott här. Folk tänkte på sig själva och lämnade resten till ödets nåd - till förstörelse. Det är inte havet som är en kyrkogård, men vem skulle gå till en kyrkogård för att vila? Jag har inget mer att säga. Gå, du kan inte dröja här.
Tro det eller ej, jag kände plötsligt tydligt att jag genom något mirakel hade trängt in i DET ljuset, om än bara för ett ögonblick, ända till utkanten. Och hon rusade till sin mormor:
-Älskling, var snäll, snälla berätta för mig om du kan berätta för min mormor... Hon heter Anastasia...
– Det sades – gå härifrån! Du bryr dig också om dig själv och din själ, se dig omkring - hur många hjälplösa människor sliter runt? – Och hon glodde så hårt att jag frös mitt i meningen. På vingliga ben klev jag mot dörren, antingen promenerande eller vandrande längs med den blöta kärren, och genom sanden verkade det som om min syn var insvept i dimma. Tydligen är tiden verkligen ute.
Jag kom till mina sinnen nära UAZ på stranden av reservoaren.
-Nå, vart tog du vägen?
-Så, inte långt bort... längs stranden... jag andades lite luft.
Maken höll på att packa sina saker.
– Jag ville lämna fiskespöet. Fiskarna kryllar av fisk, och alla är sjuka. Där flyter den uppsvällda ovanpå. Vad händer med djuren och fåglarna här? De äter den fisken!
Han såg inte alls glad ut:
-De säger att när lokala byar översvämmades, vägrade några gamla att lämna sina hem. - Han tittade på mig under ögonbrynen: - Gör dig redo snabbare. Av någon anledning är jag inte nöjd med den här typen av semester. Och så kom jag ihåg historien.” Han tvekade lite och fortsatte som motvilligt: ​​”Så precis runt det här området fanns det en gammal kvinna ensam som verkade gå med på att flytta, men så visade det sig att gravarna av hennes man och son gick under vatten.” Först lovade de att flytta dem, och sedan kom de undan med det löftet, och hon stannade kvar i huset... sitt.
-Drunknat? – min röst är hes. Och jag tryckte mina händer mot bröstet och såg från min man till havet.
-Vem vet? Den tilldelade lägenheten stod tom länge. Och så... flyttade någon in.
Utan att tro sig själv, stoppade hon handen i fickan och kände efter ett knippe tidningspapper. Men jag kom ihåg min mormors ord och tog mig hem. Och där tog hon ur fickan en gammal bleka tidning "Ogni Sayan" från tusen niohundrasjuttioåtta, vecklade upp den... och istället för shanezheki fanns det fem färgade stenar inrullade med vatten. Och min själ blev så orolig att jag helt enkelt inte visste vart jag skulle vända mig.
Oavsett hur du försöker övertyga dig själv om att jag inte kunde gå längs botten av reservoaren, att jag föreställde mig allt detta, men hur kan jag förklara var tidningen kom ifrån? Inget svar!
Och det skulle vara okej, men plötsligt insåg jag så tydligt att mitt liv – lugnt och ordningsamt – nu skulle flyta åt ett annat håll. Och det etablerade livet, och de etablerade vanorna, och min familj, som har ordnat sitt liv i mina bekymmer och bekymmer - vad ska jag göra med allt detta? Det här är hela min familj, förvärvad och utvecklad under många år, oj, vad inte lätt! Och jag ville inte ändra på någonting! Men att syssla med miljöskydd och bråka med de rika och mäktiga är inte min grej! Vad ska jag göra? Fem stenar i din barm är en tung belastning. Och återigen kom jag ihåg min mormors ord att vi måste börja någonstans.
Nästa morgon var det varmt och soligt. Jag förberedde snabbt frukost och började göra mig i ordning.
-Är det du, var gjorde du dig i ordning precis efter ljuset? – frågade maken och tog en klunk te.
– Igår tittade jag på hur vi behandlar naturen, och bestämde mig för att...
-Vad? Vad har du bestämt dig för? Har du inget att göra? Den sociala aktivisten har hittats!
-Men igår sa du själv sådana saker...
-Och vad? Vad behöver du mer än någon annan? Sätt dig ner och nyp dig i svansen!
-Du frågade inte ens: vart är jag på väg, vad vill jag göra? "Och genom att min man knep ihop läpparna och hur skarpt han sköt undan koppen, insåg jag att han inte skulle godkänna en sådan förändring hos mig. Men hon kunde inte sluta längre.
-Jag ska försöka komma tillbaka snabbt. För nu tar jag bara reda på hur det går, så vad? – Och utan att vänta på svar sprang hon ut genom dörren.

Från den dagen har mitt liv verkligen förändrats. Än så länge finns det inget speciellt att skryta med. Jag snurrar runt och försöker få allt gjort runt huset. Jag bytte jobb. Officiellt överförd till miljöinspektionen. Till en början var det fullständigt missnöje i familjen. När allt kommer omkring, som tidigare, kunde jag inte ägna så mycket tid åt alla. Och inte särskilt feminint - mitt nuvarande jobb. Jag säger rakt ut - det är svårt. Och då räckte det - en sten försvann. Även om det inte finns någonstans att ta vägen, gömmer jag det i en separat låda. Jag är upprörd, jag känner mig inte som mig själv. Jag berättade inte för någon hemma om den historien, jag var rädd att de inte skulle tro hur jag skulle se ut i deras ögon? Jag snurrar tankar i mitt huvud: vad är fel? Vad orkar jag inte med? Under tiden köpte min man en ny bil. Vi har planerat länge, men på något sätt gick det inte. En del av de sparade pengarna rann iväg till det ena eller det andra. Och så, på något sätt, på en gång, har jag pengarna och bilen jag behöver. Han kom och log:
-Här är dina nycklar, här är din försäkring. Äg det.
-Den här stenen har blivit... en sten...
Maken log förvirrat:
"Jag trodde att jag skulle göra min fru glad, men varför ska du börja prata med glädje?" Vilken sten?
Jag viftade bara med handen:
-Så jag, med glädje, av glädje...
Och ändå finns det inget att skryta med. Vi pumpar in mycket pengar i gigantiska byggprojekt, men djuren och fiskarna, träden och åkrarna får en slant, och det är i bästa fall. Vad har vi mer värdefullt än naturen? Och vad kommer att hända med oss ​​när hon är borta? Så jag säger – det finns inget att skryta med.